Museo

Transitando en contiguas galerías los siglos,
obturando la piel, el músculo y el nervio,
atravesando estilos, poses, hechos, jaurías,
transfigurado, herido, en penumbra, en harapos,
me va ganando el denso cansancio o el agobio
del temple occidental, su crispación, su encono,
la tensión, la agonía, la teatralidad
del santo, del guerrero, del sabio, del artista,
la conceptualidad inquieta de los ángeles,
el drama del amor, la sangre y sus promesas.
Busco un perfil pagano, una calle soleada
por el impresionismo, cerezos japoneses,
la redondez sin sexo ni amor de un bodhisattva,
el oleaje, la fibra, la paz con que desciende
el misterio de Buda por su cuerpo y mi cuerpo,
me refugio en las manos que moldearon sus hombros,
me persuade el silencio y el arte del silencio.